Мимолётное

****





Звёздная
простыня расстелена.
Ты засыпаешь в объятьях телека.
От понедельника к понедельнику -
что-то приходит, а что-то нет.
Мир - по-соседски, но на особицу.
Встретимся утром, и нам сподобится.
Впрочем, сознание в стену долбится -
там не июнь... прошлогодний снег.

Не возрастное, так симбиозное.
Веришь в багрянец - восходит розовым.
Пишешь стихами - выходит прозою,
грузною поступью через брод.
Утро, где Таня полощет мячики,
весело дует на одуванчики.
На фотографии, в бытность мальчиком -
не приземлившийся бутерброд.

Частью - бессвязно, зато - исподнее.
Душу несёшь, словно что-то годное.
Сложишь желания в новогоднее -
глядь, антресолька уже полна.
Святость намерений - выше принципов.
Чистишь каблук, как доспехи рыцаря.
Мельницы мелют, стирая личное
в мелкий песок, что снесёт волна.

Лёгкость расстройства о недоскроенном.
Всё откровенно не так устроено.
Прокукарекай речистым бройлером -
скрипка подстроится в нужный тон.
Зеркало скажет: "Привет, чего ты там?"
Небо упорно играет сводами.
День (дважды в реку) колышет водами.
В этом ли дело? Иль вовсе -
в том?