Мистерия проулков

Мистерия проулков, белых стен,
Шершавый день за синей занавеской,
Заваривая солнце, всё плотней,
Пытаешься с осанкой королевской,
Взять на руки скупую память-боль,
Нести её, боясь, побеспокоить.
Мой нежный, я спрошу тебя:"Доколь?
Рождаться будут сны и сонмы воинств."
Бесчинствующих, гулких и пустых,
Как тот кувшин, который мы разбили,
Но ты возводишь  заново мосты,
Среди напрасной череды бессмыслиц.
Им несть числа в болезненном бреду,
За траурной каёмкой тротуара,
Парящая под небом, пара душ,
Забывшая, зачем  наступит завтра.
Здесь жаркая полуденная пыль
В дремотном состоянии покоя,
Немые губы клонятся к земле,
Испить прохладной виноградной крови.
Всё кажется — дотронься, задержи
Сухую кисть с прозрачной тонкой кожей,
Песок ли под ногами, миражи,
Иль вязкая оскомина до дрожи.
Простое одиночество вещей,
В пространстве очертаний строгих линий,
Мы — тени, плохо сыгранных ролей,
Которые, страшась, не полюбили.