Моему брату

В мире,
где маленькие саженцы
под линеечку высажены,
в мире маменькиных мальчиков,
которые под гребёночку выстрижены,
в мире мальчиков,
у которых палочки в тетрадях
ни на шаг не отклоняются,
в мире мальчиков,
чьи параллельные никогда не пересекаются,
есть мальчики,
о которых даже страшно послушать им –
есть мальчики
с перекошенными душами,
есть мальчики
с перекушенными ртами,
мальчики,
которых никогда не брали играть в прятки,
потому что они сами сдавались по наивности,
мальчики,
в которых воспитанности
нет ни на столько,
которые, шагая по улицам,
тщетно заглядывают за тёмные стёкла
автомобилей и защитных очков –
есть мальчики,
которых держат за дурачков
в мире слепых,
чьи глаза всегда за тёмными стёклами,
как за белыми бельмами,
в мире глухих,
чьи уши всегда за наушниками,
есть мальчики,
которые ко всем бедам
положительно ненужные,
удивительно, возмутительно незаметные,
незанятные,
есть мальчики, которых нет,
о которых даже уголовный розыск, замявшись,
напишет: «Без особых примет»,
в мире,
где даны семь заповедей блаженства
и два тома уголовного кодекса,
есть мальчики,
которые от рождения
неправильные
и никуда не годные –
есть мальчики,
которые не умеют шёпотом ругаться,
мальчики,
которые в тридцать лет едят сосульки,
наморщив лоб,
мальчики,
которые пьют одеколон,
мальчики, которые умирают в праздники.