Бордель для дураков

Я жив. И это важно.
Такое каждому однажды
Лишь предстоит. Да, мир таков.
Но жизнь не поле для отважных,
Где им пускаться в рукопашный,
И не бордель для дураков,

Где каждый видит лишь добычу;
Найдя её, безвольно тычет
И улыбается всем ртом,
Будто герой или отличник.
А непривыкшего к обличьям
Ждёт осужденье и дурдом.

Я жив. И это нужно
Не только мне. Хотя бы дружба
Есть доказательство сего.
А вид, приятная наружность,
Из меди ценная окружность,
Они мерило для всего

У тех, кто пуст, как шарик мыльный,
Как пылесос, внутри весь пыльный,
И лишь снаружи человек.
Он обсуждает что есть стильно
И стороной ладони тыльной
Всё козыряет весь свой век.

Я жив. И это странно.
Всю жизнь рискуя непрестанно,
Я удивляюсь, что я есть.
Но раз уж жизнь так многогранна,
Я принимаю благодарно
Своё рождение как честь.

Я жив. И это тошно.
Мне стыдно в будущем и прошлом,
А настоящее— антракт.
Будто весь мир— это оплошность,
И даже в нём моя ничтожность
Столь очевидный, ясный факт

И неподвластная мне данность.
Но я гоню свою усталость
И всеобъятный фатализм.
И я не знаю, что же сталось
Со мною. Кофе или жалость
Так истязают организм?

Я жив. И это больно.
Здесь каждый вздох непроизвольно
Ведёт отсчет моих секунд.
Не поперёк ножом, а вдоль нот
Рисует крик перо безвольно
И засыпает сверху грунт.

Я жив. И это сложно.
Мой бравый блеф меня же гложет
И затыкает. Аргумент
Нет сил достать из кожи ножен.
Кто держит жизни моей вожжи?
Чьей я мозаики фрагмент?

И почему я так покорен?
Где этой хвори моей корень?
И где таблетки от неё?
А может, страх мой иллюзорен
И я навеки опозорен
За то, что лил вокруг нытьё?

Я жив. И это точно.
Пусть мысль и держится непрочно,
Но раз уж мыслю, то я есть.
Хоть и по точкам, не поточно,
Я этой ночью водосточно
Вдыхаю жизни своей жесть—

Хитросплетений моих пряжу,
Какую прячу я, как кражу,
И, как болезни, берегу.
И вот я— жив, и это важно,
Но жизнь не поле для отважных,
А лишь песок на берегу,

Что убегает вмиг сквозь пальцы.
Сжимает череп мне, как вальцы,
Прокатным стоном, тишина.
Но я продолжу улыбаться.
Для сумасшествия стараться—
Моя судьба, что решена

Через цинизма интегралы,
Через венозные каналы
И сквозь висок свинцом насквозь.
Ведомый, видный и видалый.
У конуры своей, усталый,
Я жду, как пёс скулящий, кость.

И сер и жалок я, пожалуй.
Фундамент жизни обветшалой
Не держит крепко на ногах.
Это обида или шалость?
Моих решений запоздалость—
Обвал на кухонных торгах.

Доступны ли инсульт и трепет?
Насколько детский детский лепет?
И что за радость, что я жив?
Кто этот гений злобный в кэбе,
Что пластилином яро лепит
Бикфордов шнур на индпошив?

И разве важно что есть важно?
Как будто душ больных пассажи
Важны кому-то, кроме них.
Сколь лицемерны эти стражи,
Что прячут за стену отважно
И утверждают, что ничьих

Больших и длинных дряхлых пальцев
Не берегут от тонн скитальцев
И их потёртых правдой глаз.
Во время лживых интонаций,
Стирая зуб о зуб свой кальций
И растекаясь от гримас,

Они ныряют мне за спину,
Вручают мне свои же вины
Взамен обещанных долгов.
И всё же мало красных вин им.
С лицом обыденно невинным
Мне моют суть моих мозгов,

Чтобы я жил, а как— неважно.
Как будто поле для отважных,
А остальным лишь погреба
И увядание в адажио
С пропагандистским комом каши
У аспиринового лба,

Которым бился я об стены,
Сбивая плесень с гобеленов,
Как перхоть с черного пальто,
Как конфетти метут со сцены,
Как на патрон снижают цены,
Чтоб рассылать их по плато.

Чтоб заряжать умы и ружья.
Чтоб заражать чумой всем уши
И за бесценок продавать
Осадок, выпавший на кружке.
Вокруг Пьеро и ни Петрушки,
Чтоб обругать всю благодать

И идиотскую веселость,
В какой в петле нам всем виселось,
Едва дыша. И на флагшток
Пускай подвешена оседлость,
А ипотека так расселась,
Что стул не выбить из-под ног:

Нам всё равно всем хватит суши,
Чтобы терзать тела и души
Друг другу с братской хитрецой.
И год за годом двери уже,
Клаустрофобия и ужас
Разрисовали всё лицо.

Уже не жив, а существую.
Не по прямой я шёл. Кривую
Я описал. Причём, не ту.
И мир, войной восторжествуя,
Мне снова грабли наколдует
Под Ахиллесову пяту.

Ноябрь 2016 г. - Июнь 2017 г.


Рецензии
Класс!
Читая Ваш стих, ничего в моей опустошенной душе не рождается кроме восторга!
Особенно замечательно Ваше:
"У тех, кто пуст, как шарик мыльный,
Как пылесос, внутри весь пыльный,
И лишь снаружи человек."
Очень много всего в Вашем стихе умного и полезного для ума!
С уважением,

Александр Кокора   10.05.2019 03:40     Заявить о нарушении
Спасибо, очень приятно!

Павел Каскенов   02.09.2019 15:35   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.