Той самой осенью... так обнажённо смело,
так безнадёжно-голо и развязно
явилась, расхвалясь, что нет предела, -
не только ж лавры избегают казни...
не только крик ворон и ты в пальтишке,
укрывшейся - не то, что тополь южный, -
предательство узнав не понаслышке,
но только чьё... и отдавалась стуже...
и знала, больше нет, не будет лета,
не будет леса, звездопадной ночи...
входила в кровь нелёгкая примета:
предавшие к морозу иглы точат...
к земле пустой, измеренной шагами,
как сердце болью... уж беды не скрыть им...
и колют, чтоб себе не прогадали...
но ты-то что ж, смоковница, но ты-то...
зачем по осени... зачем пришла обманом -
ведь, больше не бывать душе раздетой,
раз вышло уберечься... ну, не странно ль
поверить, будто лето рядом где-то...
Той самой осенью... так обнажённо смело, так безна
© Copyright: Марк Философф, 2017
Свидетельство о публикации №117061207458
Свидетельство о публикации №117061207458
Рецензии