Да уж, книга не просто бумага,
За романом порою и рак...
Как травили мы Пастернака,
И как мыкался Пастернак.
Мол, чужой он и чуждой идеи,
Пусть оставит все чувства свои...
Заскулили, косясь, прохиндеи
И завыли, вовсю, холуи.
Всякий выпавший вдруг из строя,
И нарушивший общий хор,
Освистания лишь достоин,
Его ждёт несомненно укор.
Ну куда ж, эгоист проклятый,
Так и лезет, как будто, из кожь...
Вы заметьте, заметьте, ребята,
Что у нас всё одно и тожь
ОДНО И ТОЖЕ
© Copyright: Валерий Полуляхов, 2017
Свидетельство о публикации №117061204416
Свидетельство о публикации №117061204416
Рецензии