Холодная влага проступит на коже,
Как скроется с глаз его ориентир.
И оторопь снова, натянуты вожжи,
Нащупать стремится наброска пунктир.
О, жизнь! Ты нарочно придумала игры,
Сверкая надеждой в мгновенье одно?
Толкая к рывку, оставляя в бессильи
Погрузишь во мрак очертанья её.
В момент замыкания цикла принятья,
Готовый упасть, растворившись во тьме,
Увидит он отблеск фиктивного счастья,
Пробудит желанье бороться в себе.
О, смерть! Не сдаётся на лезвии бритвы
Скиталец, решив дотянуться до звёзд.
Пусть крови прольёт своей собственной литры,
Он верит, он должен дать жертвенный взнос.
Явился ли смысл в узоре порезов?
Кругам счёт потерян, забыт сон дурной.
Сражая напасти огнём и железом,
Судьбы длань направила тайной тропой?
Но не существует предназначенья,
Ищи, не ищи: пепел - исход.
По адскому кругу взлётов-падений
Блуждать обречён человеческий род.
Нет судьбы
© Copyright: Иван Ай, 2017
Свидетельство о публикации №117061200346
Свидетельство о публикации №117061200346
Рецензии