Глоток рассвета

Не рвись.
Я не бываю вечно грустным...
Ну вот не мой формат, предстаростью клянусь!
Пускай - беззвучный.
Где-то - захолустный...
И даже пью на завтрак искренности грусть!..
Но вот уж точно этим не пьянею...
Куда пьянеть, скажи?!
Ведь было сорок пять...
И все, что мог, надел себе на шею
в попытке небу мертвых Землю показать...
Прожить без слез?
Ну разве что поможет
один забытый миром скованности вдох...
А так - лишь блажь "спасипомилуйбоже"
упросит душу верить в то, что я - неБог...
Да и не ангел.
Верь мне.
Ты такой же...
По отраженьям скуки взвившийся в тоске,
и взявший вверх ту часть, что подороже,
коль существует покупатель вдалеке...
Бреду...
Качаю мир на коромысле
пропащей веры и потрёпанной любви,
в которых даже в мертвых больше смысла,
чем в саркастично-царском "ладно, поживи"...
И путь давно расчерчен на ладонях
давно ушедших в одиночку стариков,
что верят в смерть как подпись на иконе,
вкрапленной дьяволом в одиннадцать венков.
По дрожи сердца вычислю закаты
в приобретённой серым утром стороне,
где мудрый Бог воспримет как оплату
пустую душу на холодной пятерне...