Держу в руках старинный фолиант..
Утеряны страницы... Хрип вороний
Устало время в формы отливать..
В провинции российской дух Вероны.
Рождаются, плутая в темноте
Эпохи, возрождая снов фигуры,
Они подчас в бесстыдной наготе,
В дождях.. Стрела к стреле, следы Амура.
Когда-то их ловили на лету,
Как бабочек усталых, в снах увязших.
Вернёмся, вновь лелея маету.
Шуршат страницы-крылья птицы вящей.
Как небо, что лежит на дне пруда,
Как воздух, обращающийся в слово,
Пришёл, живу, как будто навсегда,
И на разрыв, но чаще на изломе.
***
© Copyright: Андрей Голота, 2017
Свидетельство о публикации №117061108273
Свидетельство о публикации №117061108273
Рецензии