Мы с земли,
ни куда не уйдём.
Просто час наш,
ещё не пробил.
Стрелка жизни,
считает часы.
И маячит в дали,
наша цель.
Сколько здесь,
проживу я не знаю.
Что меня ждёт,
в тернистом пути.
Строки грусти,
я здесь изливаю.
В тишине на листке,
нервы рву.
И зачем я пишу,
боль из сердца.
Что рубцами оставит,
свой след.
Пусть не понят,
среди серой массы.
Понапрасну ,
сжигают те дни.
Может быть,
моё время настанет.
Но на вряд ли,
мне это дано.
Всё сменилось,
в одно одночастье.
Но я верю,
не зря я пишу.
7. 3. 2014. Путь поэта
© Copyright: Геннадий Трофимов 2, 2017
Свидетельство о публикации №117061107872
Свидетельство о публикации №117061107872
Рецензии