* * *
Вновь ветер хрипит, как простужен,
Но хрип его необъясним.
Он всё же кому-то послушен,
Кто высший начальник над ним.
А, может, победу какую,
Он празднует в этом краю,
На веточках пробуя струи,
Лишь власть превышая свою.
И видится вольность такая,
Что кажется - всех он порвет,
А песня его, боевая,
Разбойной чуть-чуть отдаёт.
Иль вопли униженной доли,
Что стали слышней в тишине?
А ты? Ты давала ль мне воли,
Начальницей будучи мне?
Не в этом ли крылось начало -
И средних, и маленьких бед,
Ужель у меня не бывало
Хоть малых житейских побед?
Вновь ветер хрипит, как простужен
© Copyright: Фридрих Миллер, 2017
Свидетельство о публикации №117061105624
Свидетельство о публикации №117061105624
Рецензии