Не твои города безымянны и далеки,
От тебя навсегда отлетают, как лепестки.
Мы писали стихи, слишком скомкано, от руки.
Как игра в кошки-мышки. Поймают тебя. Беги.
А твои города разрывают тебя в клочки
И осколками внутрь разбивают тебе очки.
Мы могли бы лететь, прямо к свету, как мотыльки.
Вместо этого только ожоги. Мы угольки.
Здесь вчера было солнечно, ветер гулял по крышам.
Здесь вчера было весело, ныне же - пустота.
А сегодня реальность тобою уже не дышит.
Ты всего лишь набросок на самом краю листа.
Здесь вчера было так идеально, так совершенно,
Этот город вчера растекался по нашим венам.
А сейчас в этом городе пусто.
Смертельно пусто.
Я люблю в тебе мир,
который другие
зовут
искусством.
2016,
зима
Искусство
© Copyright: Алисия Лис, 2017
Свидетельство о публикации №117061100460
Свидетельство о публикации №117061100460
Рецензии