В нашей пустой квартире нет места такому поэту.
Помнишь, ты говорил, что я слишком часто грущу?
Но без грусти даже эти стихи канули б в лету,
Значит, без грусти я - труп.
Значит, мне надо остаться одной на неделю, месяц и год,
Чтобы потом вернуться со стопкой макулатуры, что за деньги сдают,
Взять стопку чего-то покрепче и выйти с тобой на балкон,
Выпить за умершего во мне поэта и запустить в честь него салют.
В нашей пустой квартире уже места для нас даже нет.
Там куча бумаг, исписанных чёрной пастой,
Стены, впитавшие боль от стихов, что оставили гнусный след,
Стали выталкивать нас в надежде, что обо всём забудут после покраски.
Давай внешность изменим, волосы покрасим в зелёный цвет,
Сделаем ремонт капитальный,
Можешь даже под нож хирургический лечь,
Но он не исправит воспоминания.
Места нет
© Copyright: Нельсон95, 2017
Свидетельство о публикации №117061007528
Свидетельство о публикации №117061007528
Рецензии
