Один против всех

ОДИН ПРОТИВ ВСЕХ.



   Это поэт.Он всегда один против всех.Он уверен,что он лучше всех пишет,потому что он лучше всех как человек.Неправда ли очень просто-лучше всех.Безумная идея быть лучше всех,но безумие и есть мотор гения,он безумен не потому что он сумасшедший, потому что стремиться быть лучше всех.Лучше кого? Да лучше всех.Господи,кого он лучше и возможно ли быть лучше всех?Как можно быть лучше всемирно известного форварда? Поэт останется,когда форвард уйдёт и останется лучшим человеком,чем форвард.Форварду не надо быть лучшим человеком,ему досточно забивать больше всех,и его человеческие качества тут вообще не имеют значения.Имеет значение лишь его превосходство над   другими мастерами футбола.Ему рукоплещет планета и правильно делает.Но планета  никогда не станет рукоплескать лучшему поэту как раз потому,что он лучше всех как человек.Ей вообще нет дела до лучшего на земле человека.Это его частное дело быть лучшим из людей.Хочешь им быть? Пожалуйста,но не жди признания или тем более славы.Ты ничем не можешь доказать,что ты лучший,даже если ты лучший.А поэзия не доказательство...
     Но как раз поэт и его поэзия и доказывают это.Может ли поэт быть лучше других поэтов?Может.Но только в собственных глазах.Убедить других в  своём превосходстве поэт не может.Да ему этого и не надо.Но он лучший, и потому что никто не хочет  признать его лучшими,поэт становится врагом всех,а все становятся его врагами.Не правда ли очень просто?Один против всех и все против одного.Понятно,что выигрывает в этой войне не поэт.Он всего навсего пораженец.Он лучший из людей.А почему, собственно,он лучше всех? Да потому, что он поэт, сохраняет свою душу в чистоте,в то время как другим этого не надо.Им не надо быть отзывчивее и совестливее других.Им не надо быть умнее,им надо быть хитрее и изворотливей других и очень следить за тем,чтобы не дай бог не обидеть кого-то своими словами или неожиданным смехом или просто невниманием...Нельзя,неприлично,надо уметь вести себя,иначе затопчут.Надо считаться с людьми и их слабостями.А уж не принимать в расчёт сильных мира сего-это и вовсе самубийство.Какая уж тут поэзия? Не съели с потрохами, уже спасибо.Рядовой поэт становится прежде всего удобным человеком,иначе его спустят с лестниц любого издательства, и просто влиятельные люди не простят ему прямого поведения или высказанного мнения о каких-то модных и влиятельных авторах.Общепринятых и известных,а также знаменитых принято хвалить,потому что даже отмолчаться не получится,хвалить надо открытым текстом.Настоящий поэт ставит в тупик критику.Он пишет о том,о чём прежде не писали,чтобы признать эту новизну нужна смелость.Не-ет уж пусть лучшие другие похвалят,а я обожду.Вылезать из общей кучи дело небезопасное не только для поэта,но и для критика.Лучше уж вместе со всеми держаться общей линии.Да и вся критика никогда не требовала и не требует от поэта человеческого совершенства.Совершенства не существует и даже приближение к совершенству тоже не существует.Есть стихи,а что из себя представляет поэт критику не интересует.И более того,есть массовая увереннсть,что поэт вовсе не обязан быть прекрасным человеком.И уж тем более совершенным.То есть лучшим из лучших.Такой градации и вообще не существует.Жизнь заставляла поэтов наступать на своё горло? И ещё как.Жизнь вынуждала писать доносы? И ещё как вынуждала.Годами вынуждала...Отворачиваться от опальных вынуждала? И ещё как.Предавать ближних вплоть до отца и матери? Нет проблем,как их не было у Твардовского и Ахматовой и ещё бог знает у кого.А пить по свински годами,не просыхая,тоже жизнь заставляла?И ещё как заставляла.В пьяном угаре голос совести вовсе не слышен.А при чём тут совесть?Вон он какие хорошие стихи пишет и писал.А восхвалять Сталина-чудовище из чудовищ,кто требовал? Никто не требовал,но восхваляли до потери своего облика.А восхвалять партию карателей тоже никто не требовал? Тоже никто,но вылизывали хозяйский сапог до зеркального блеска.А при чём тут прекрасный человек? Какой такой прекрасный? Где вы его видели?Вот разве что в некрологах.А так...нет,не видели.Да и зачем он?Он как-то без надобности.И вообще в критической терминологи такого понятия,как прекрасный человек нет.И лучший из лучших людей это,знаете ли тоже больная фантазия.Мы как копнём жизнь великих поэтов,то вам нехорошо станет от их прекрасности и лучшевсехности.От Пушкина чуть ли не все дворовые девки рожали,не говоря уж о его пятистах романах.Лермонтов был патологически невыносим,Гоголь просто бытовой идиот не мог сидеть за общим столом с незнакомыми людьми,Байрон погиб от наркоты как и Бодлер.А тут ещё и сифилис.Есенин предлагал подружкам посмотреть на расстрелы.Спасибо,что на зрелище группового изнасилования не приглашал,родимый.Копаться в жизни великого поэта-истинное наслаждение для агрессивной бездарности и прежде всего доказать что ОН НЕ ЛУЧШЕ НАС.В их тупые головы никак не входит понятие прекрасный человек...он как все,только стихи пишет.Ну да,ну талант,а в основном такой как и мы грешные.Вот,дескать,как вдохновение его сцапает,то тут он лучше нас,а так...обыкновенный.Но поэт ставит перед собой задачу быть лучше людей,что очень трудно и подчас невозможно в ежедневности проявить это превосходство.
.Но если вы встаёте за честь человеческую,то вы просто выскочкаА то и кокетка,показушник.Не бог весть какого полёта птица юморист Жванецкий и тот сказал-Я ненавижу всех,кто не любит меня.ВЫ догадываетесь,что мог бы сказать о людях Шекспир?Или Лермонтов? Или Пушкин-КТО ЖИЛ И МЫСЛИЛ ТОТ НЕ МОЖЕТ В ДУШЕ НЕ ПРЕЗИРАТЬ ЛЮДЕЙ.Или МОЛЧИ БЕССМЫСЛЕННЫЙ НАРОД.Отчуждённость и враждебность всегда взаимны.Граждане платили поэтам той же враждебностью и отчуждённостью.А поэт,как и врач,делает больно,чтобы спасти...Выносить человека с острыми краями дело не из лёгких,но приходится выносить.И ты встаёшь за честь человека даже тогда,когда тебя никто не просит.Простит ли тебе человек твоё вмешательство? Далеко не всегда.А злопамятность не из последних грехов.И ты враг столь многих,что и сказать нельзя.Мне всю жизнь твердили,ну что ты нарываешься? Промолчать не можешь?Тебя кто за язык тянет?Ты живёшь с постоянно включённым мозгом,а рядовому человеку это не под силу.И ты унижаешь его своим заступничеством.Он живёт, преследуя мелкие цели,а твоя крупность ему недоступна.И плевать он хотел на то,что ты поэт.Отойди от него.И ты отходишь,уже в качестве врага.Результат?  Кругом враги,даже те,кому ты пытался помочь.Ты один против всех,а все против тебя открыто непреклонного.А ненавидеть всех вовсе не означает мстить всем.Но все почти ненавидят тебя,вовсе не желая тебе зла.Они просто ненавидят тебя и не желают тебя видеть и слышать.Ах,ты ещё и со стихами к нам лезешь.Да пошёл бы ты...Но это не обо мне.Я со стихами ни к кому не лез.Я скрывал стихи как только мог.Потому и уцелел.Однажды я прочёл своё  неудачное творение приятелю  и тот расхвалил меня  до небес.Я как мог объяснял приятелю свою неудачу,ссылаясь на то,что он попал  под обаяние моего голоса,но переубедитть его не мог.Обаяние красивого мужественного тембра сыграло с ним дурную шутку.И до сих пор не могу забыть об этом провале.Но я только начинал свой поэтический путь и ошибиться мог по крупной.А это был маленькй роман в стихах,до которого я не дорос.Это мой единственный провал.Да и приятель мой всё таки предал меня.Не мог не предать.Мелочность ума и характера сделали своё чёрное дело.Получился ещё один враг.А я к нему со стихами...тупица.Но от предательства никто не застрахован. Когда ты совсем один,то к тебе может прибиться кто угодно,и ты не слишком защищаешься от нежданной дружбы,..Бывает.Кого только не встретишь на жизненном пути.И только в кампании футболистов на поле и в раздевалке я чувствовал себя своим,мысленно я благодарил их всегда за естественность и прямоту.Это был мой клуб,то было сборище аристократов с удивительным жаргоном,ярким и хлёстким.Это была настоящая поэзия единоборств и мужской  спаянности.Я играл там до пятидесяти лет и остался чуть ли не единственым с 63 года,когда состав сменился полностью и я стал там долгожителем.И тысячи и тысячи километров на шоссе в одиночестве. Это и была моя поэзия,я в ней набирался сил для противостояния с жизнью,которая отторгала меня поэта.Попрежнему за пределами литературной жизни,где мне не было места.Подчас я чувствовал себя совершенным безумцем,но изменить ничего не мог.Я действительно стал невменяемым и подчас с трудом противостоял безумию.Иногда не совсем успешно и напивался с горя до потери сознания,но пил один и только один.Я привык к тому,что жизнь против меня,и мне не могли помочь даже успехи в песне и кино,они оставались для меня чужими и враждебными.Поэзия,живущая во мне,не оставляла мне ни одного шанса примириться с человеческим обществом.Мне было совершенно неясно,почему я ещё как-то жив и как-то могу общаться с людьми.Сон был единственным спасением и я научился спать где угодно,на любом стуле.Пойти гулять по городу,зайти в сад,сесть на скамейку и уснуть.Но ничто не имело значения,кроме поэзии.Я не мог представить себе жизнь прежних настоящих поэтов,но ощущение тайного родства не покидало меня,и я любил их всех.Чего я добился в жизни? Ничего.Я был сыном поэзии и свой земной путь ни во что не ставил.Хватит с меня и того,что я пишу стихи,такие каких не пишет никто.Хватит с меня и того,что я нас- тоящий поэт.Поэзии своей я стеснялся и никогда не называл себя поэтом.И никто не называл меня поэтом.Иногда я срывался и кому-то читал стихи.Бог знает кому.Бог знает зачем,но уж во всяком случае не из желания понравится.Внешне я оставался спокойным и уравновешенным,что называется,ничего от поэта.В одном я был уверен,что пишу о людях,хотя писал лишь о своей душе.Враждебность ко мне я давно принял как норму и не протестовал.Допустить,что происходящее со мной это моя вина,я не мог.Не видел и особой заслуги,ведь я прятал свою поэзию от людей.А ведь просили и не однажды,чтобы я почитал стихи,но я отказывался из чувства дьявольского противоречия и затравленности.Юноша бледный со взором горящим? Ничего подобного.Невозмутимый и корректный не без юмора.Да какой  он к чёрту поэт?Но ощущение чудовищной разности между мною и людьми только вырастало,Я признавал людей такими,как они есть,меня же,такого как есть не призавали,и эта рана не заживала.Я видел,что не добившийся успеха никому не интересен.Я же,не добившийся ничего,был привлекателен наверное тем,что прятал поэзию.Прятал своё истинное лицо.Но печать одного против всех уже легла на весь мой облик.Говорили,что странный,что с" приветом" и чего только не говорили.Только о том,что поэт не говорили.Я сделал для этого,всё что мог.Но мне удавалось главное,я мог поставить хама на место только силой слова и не давал унижать себя и других при мне.Я не любил людей,я любил и восхищался лушим в человеке что есть и ненавидел всё,унижающее его.Для меня дурацкий пафос вродеЧЕЛОВЕК ЭТО ЗВУЧИТ ГОРДО.НАДО УВАЖАТЬ ЧЕЛОВЕКА! был откровенно смешон и глуп и уж тем более ЧЕЛОВЕК ЧЕЛОВЕКУ ДРУГ ТОВАРИЩ И БРАТ,а этой пошлостью торговали все как могли.Все читают стихи друг другу,а этот никогда.На дурака не похож,а ахинею несёт...Моя психологическая несовместимость с людьми возрастала и я не скрывал этой несовместимости нигде.Я,что назвается,везде нарывался своим несогласием с банальностью и тупостью.Много не надо,чтобы вас сочли чужим.Особенно интеллектуалы.Все восхищаются БИТЛЗ,а я не восхищаюсь,все восхищаются Булгаковым,а я нет.Много не надо,чтобы вас сочли чужим,а уж не восхищаться Ахматовой и вовсе позор.Я не пускался в объяснения,да никто и не стал бы слушать.То же было и с другими прославленными фигурами.Короче,чужой,а если враг не сдаётся,то его уничтожают.
    Юноша Лермонтов встаёт за честь Шекспира,я влюбляюсь в Лермонтова,ещё не понимая его стихов."Большинство это всегда глупость", и я поклонник этого парня.Человеческое косноязычие приводило меня в ярость,а тем белее бессмысленная болтовня вообще ни о чём,а уж тем более лицемерие...Приходилось ли мне защищаться ложью? И ещё как.Человеческое одиночество не сделало меня мизантропом,оно просто сделало меня несчастным и почти неспособным к общению.Поэта с чистой душой пытались сделать чуть ли не посмешищем,но я продолжал биться с кретинизацией массового человека.Желающих завербовать вас в свою тупую веру всегда хватает,а особенно по пьянке.Я никого не уважал,кроме тех,кто не обращал на меня никакого внимания,А вежливость моя была безразмерна.Приняв статус отвергнутого поэта,я никому не мстил и никого не обвинял,всё более и более уходя в себя.Я отвоевал у жизни большой простор души и ума,и на своей территории был  добр,снисходителен,терпим и не без юмора.Страшно сказать,но людей я вообще не брал в расчёт,не нуждаясь в них.Во мне нуждались и я никогда не отказывал в психологической помощи,а нужда в ней всё возрастала.Душевная атмосфера всё сгущалась и сгущалась и многим было трудно дышать отравленным воздухом.Раздавленные идеологическим давлением не обвиняли себя,они обвиняли кого угодно и просили о помощи.Бездуховность как  подавление интеллектуальной активности граждан приносила свои чёрные плоды и все плевали на работу и её качество,а тотальный дефицит приличных товаров и продуктов питания возрастал до безобразия.Мне часто казалось что я живу среди глухонемых и недоношенных даунов.То,что никому была не нужна высокая поэзия я понимал как никто и потому часто казался себе едва ли не выродком,битком набитым сарказмом и отвращением.Но поэзия к этому времени стала главным во мне и сложившийся взгляд на людей измениться уже не мог.То есть люди сами по себе,а я сам по себе.Мотивации,кроме вопросов к себе,у меня не было.Я  стал поэтом для поэзии,а не для людей.То есть я был настоящей поэзией при полном отсутствии её вокруг.Разумеется мне была дорога жизнь ласточки и божьей коровки,яркосиней звезды в ночном куполе неба,смехе детей и гениальной живописи Эрмитажа,да мало ли... музыка,архитектура Питера и его набережных...волшебство подлинной поэзии духа. однажды я шёл со своим знакомым по улице,Малая подъяческая.Два выстреала и две пули вонзившиеся в стену.Предупредительные выстрелы? Возможно.А на работе в телевидении меня травили как могли,и это стало невыносимым,я ушёл с телевидения.И девять лет  тренировал мальчишек футболистов и хоккеистов,Они любили меня,а я их.Но затравили и там.Травили где бы я не работал.Привыкнуть к травле нельзя.Это неутихающая боль.Никто не травил меня за поэзию,травили человека,это неутихающая боль.Выстоял,сдюжил,как говорят на Руси.Не сломался,не спился,не сошёл с ума,остался прежним,а кругом спивались,сходили с ума,опускались так назваемые  интеллигенты.Я не был интеллигентом,я был бойцом,оставаясь в единственном числе.Футболисты,крутые ребята,называли друг друга бойцами,я и был бойцом среди них.Такие дела. Человек силён количеством противоречий,которые он может вынести и выдержать во времени.Высокая поэзия живёт по своим законам или умирает,не выдержав давления на неё.Я не могу объяснить почему я выжил и уцелел как личность,но уцелел и выжил,как поэт.Совершенно не заметно для других поэт уцелел.И уцелел без всякой поддержки друзьями или сообществом.Всего лишь как биологическая единица.А что делать с этой победой и поражением одновременно? Да ничего не делать.Оставаться собой.Я уехал в Германию,где уже не было ни друзей,ни врагов,уехал в абсоютный вакуум,где и живу,не зная языка,общаясь лишь с самим собой.Потрясённый красотой Германии,её чистоплотностью,опрятностью,приветливостью и равнодушем,заботой о маленьком человеке не на словах,а на деле,я ожил и создал свой поэтический жанр-ИНТЕЛЛИКО.Никто мне не враг здесь и я ничей не враг,а всего лишь человек среди людей,навсегда равнодушных к поэзии,но живых,естественнных,приветливых и добродушных.И нигде никакого подобострастия и угодливости ни у кого.Прячущихся в свою скромность сколько угодно.Нет здесь вызывающе наглых  с манерами дикой свиньи нет как нет.Привыкнуть к этой фантастике невозможно.Но один по прежнему...
   Кто нибудь видел стаю орлов?  Это удел журавлей,уток,грачей,голубей и прочих мирных жителей неба.Орлы не сбиваются в стаю.В стаю сбиваются слабые.Ошибаются те,кто считает орлов королями неба.На воле орлы живут не более пяти лет,погибая от голода и болезней.В неволе орлы живут более ста лет.Если бы ко мне пришла известность сегодня,я бы не обратил на неё внимания.Какая к дьяволу известность для человека почти восьмидесяти лет?Я не сомневаюсь в силе и привлекательности своей поэзии,она всё равно пробьётся к людям.Когда? Это не имеет значения,но так будет.
   И пару слов о непримиримом публицисте Невзорове.Он утонул в мелочных склоках с крошечными политиками.Но особенно  странна его неприязнь к  высокой художественной литературе.Мировая слава гигантов Толстого и Достоевского не даёт ему покоя.Он считает их врагами рода человеческого.Это и враги Невзорова с их алогичностью и бессмылицей,как будто логика и осмыленность являются основами великой литературы. Логика и осмысленность вполне доступны средне развитому человеку,но мощь художественной фантазии  ему совершенно не свойственны.Не свойственны они и Невзорову.Ему не постичь,что мощь фантазии включает в себя и логику и алогичность и дьявольскую  смесь сознания и подсознания и даже,прости господи,обычную человеческую глупость,потому что это и есть психичская масса человека,живущего среди людей и говорящего на их языке,на языке мудрости и глупости,на языке фантазии и провалов сознания.Увы,даже гении устают и ошибаются.Но у них тяжкая доля говорить от имени миллионов безъязыких и бесчувственных.Так великие композиторы озвучивают трепет нашей души и никто кроме них не сделает это.Да,даже самая великая музыка глупа и ничего не говорит нашему уму,но как скучен и страшен был бы мир без музыки и буйной фантазии Толстого и Достоевского.Чехова и Гоголя.Искусство ничему не учит,оно украшает жизнь.Интересно на каком языке господин Невзоров пишет свои книги о лошадях?Уж не на лошадином ли ржании?Господин Невзоров не однажды скакал на лошади,но клянусь,ни разу ни одна лошадь не скакала на господине Невзорове,даже при самой сильной их обоюдной симпатии и понимании друг друга.Представьте себе,что Невзоров говорит живому Достоевскому-Вы,господин Достоевский пишете всякую чушь,забивая головы читателя всяким мусором и мракобесием...Кажется,Толстой,что то написал о лошади.Ну уж тут Толстому досталось бы по первое число от лошадиного знатока Невзорова,и устыдился бы Толстой,да и сжёг бы рукопись от отчаяния... А мощь власти в России непоколебима ,потому что это власть не одного над всеми,а  власть громадного слоя населения над остальными.Таких откровенно глупых стран на планете большинство и ничего...живут без божества,без вдохновенья,без слёз,без жизни,без любви.Это и называется выживают из ума,из сердца,из любви,разве что озлобляясь друг на друга и покоряясь общему бессилию. А ведь человеку при его жизни дана целая вечность,когда он не думает о смерти,о конечности жизни,но он тратит эту вечность бездарно и бессмысленно.И чем меньше вечности в жизни человека,тем меньше и он сам,всё уменьшаясь и уменьшаясь до размеров предсмертности,то есть привычной бездумности и безответственности перед самим собой и близкими. И отсюда бездарные книги,бездарная поэзия и музыка и бездарная жизнь.Я поэт,посвятивший жизнь поэзии, имею право говорить об этом.По прежнему один против всех,а все против меня...

          Берлин июнь 2017                Тим Вестер