любовь плюет на наши идеалы

*
он ходит где-то по одной с тобой земле, он строит множество невиданных теорий, с ним – точно знаешь – будешь и в мороз в тепле, ведь он всегда герой твоих ночных историй, ведь он всегда герой всех снов и каждых слов, ведь, как ты думаешь, он – счастье. он – планета, в которой через разновидность полюсов ты можешь просто не понять, кто ты и где ты. он неземной, он не романтик, не чудак – невероятный. бесподобный. в сердце жалит. судьба? писание? наверно, как-то так. пусть будет он, а остальное – не печалит. пусть будет так. зеленоглаз, угрюм как ночь. ты смотришь, думаешь, что это, верно, счастье. он может встать горой, во всем тебе помочь, и отстоять, где нужно – силой разобраться, где лучше – может разобраться кулаком. он любит, любит. правда, любит. это точно, ведь ты мечтаешь лишь о нем – и ни о ком, и ни о ком. он где-то в сердце, в мыслях – прочно засел и просто не выходит. он угрюм. однако сказочный, как принцы из романов: стальное сердце, охлажденный, здравый ум – все то, что портит бестолковых хулиганов, но не его. его улыбка – целый мир, и космос где-то растворяется в бездонных глазах. он мертво-нежно-страшный как вампир. и ты не знаешь, что таится в потаенных частях души, но он с тобой – и это клад, который нежно бережешь. зеницу ока свою ты больше не вернешь уже назад, что б ни сказала уж судьба и шепот рока. он как прекрасный, драгоценнейший металл, уж сколько строчек для него ты рифмовала… он идеальный, идеальный идеал.
он идеал, что ты себе
нарисовала.

*
ты так же любишь свой прелестный идеал, но вот беда – любовь – не терпит идеалов. и целый мир, что лишь тебе принадлежал – все никогда не доживает до финала. ты встретишь как-то раз, однажды, невпопад такого тощего, промокшего до дрожи его, шагающего мимо автострад, его, идущего сквозь серых, злых прохожих. нет, не «прекрасного вампира», не того, кто мог, сразить тяжелым взглядом, не стараясь. а человека – лишь его и одного. всего лишь путника, из Ада или Рая. всего лишь резкого, идущего вдали, напоминающего свисты урагана, моря, колеса, и штурвалы, корабли – насквозь промокшего без толку хулигана. он будет светлым точно снег, как ветер быстрым, в веснушках-крапинках на искреннем лице, он – настоящий обожатель звона, свиста, переполоха то в начале, то в конце. он будет просто не таким, как ты мечтала – в ветровке старой и в потрепанных штанах, каким-то мальчиком с подножья пьедестала, каким нет места в ярких девичьих мечтах. он будет смелым, ярким, звонким и бездонным: везде, нигде, в тебе, на небе, там и тут. то невозможно энергичным, а то сонным, с глазами яркими, как чистый изумруд. с улыбкой пламенной, как искры от заката. то очень маленький, а иногда – большой. он будет твердым, а порой – все мягче ваты, но постоянно –
с очень искренней
душой.
и он согреет – и в июне, феврале, пройдет моря, зажжет костры, разрушит скалы, ведь он ходил все по одной с тобой земле.


________________
любовь плюет,
плюет на наши

идеалы.