Ничего не пишут лорду, третий день пустует ящик,
Кофе с привкусом бульона. Глаз не радует залив.
Вот бы взять заехать в морду, носовой ломая хрящик,
Молодому почтальону, кровью всё ему залив.
Жаль что он не так воспитан. В жёлтом омуте паркета
Отразится тень халата, будто в воздухе паришь.
Он как в зеркале разбитом, но согласно этикета,
Едет вечером в палату пэров (это же Париж).
Ночью светится брусчатка, смазанная рыбьим жиром,
Перьями погибших куриц ощетинясь до конца.
Ночи чёрная перчатка долго машет пассажирам,
Маскируя светом улиц бледность мёртвого лица.
И озноб идёт по коже, хоть уже в Париже лето.
Как-то безнадёжно гордо профиль городом побит.
Руки тянутся, похоже, к тусклой стали пистолета...
Что нам до страданий лорда, впрочем, и его обид.
08. 06. 2017.
Герцог Мальборо
© Copyright: Сергей Шиш 2, 2017
Свидетельство о публикации №117061004299
Свидетельство о публикации №117061004299
Рецензии