густо мажем свои души

Мастикой лжи, как бутерброд, мы густо мажем свои души. И отправляемся в пасть дня, там будут нас мельчить. Закрой глаза, и поплотнее уши,и рот закрой... молчи, молчи, молчи...
Как в адовой машине центрифужной, день между небом обитаешь и землёй. Искусственно, пластмассовонатужно, с улыбкой (видимой) идём в себя, домой.
На дне обрывкам чувств постельных ни времени, ни сил не остаётся. И пена выброшенных фраз елейных о берег грубости печально бьётся... Остывший кофе, кот уснувший у камина, да памяти часы, с каминной полки, - вот дня ушедшего прелестные оборки, всё остальное ветром, сонным мимо.
И в вечной осени живёт мой календарь, теряет лист за днём худеет штатно. Намёки в цифрах, подавая лишь приватно... на небе лунная бледнеется медаль. Вновь ночь распустит лепестковую свирель, плеяды звёзд бездонно щурясь в небе, напомнят, что июль, а не апрель. И крылья за спиною просто небыль. Мечты, как дым вчерашних сигарет, возможно запахом впитались в твою кожу. Царапиной придёт опять рассвет и в новый день намажем душу ложью.
2013