автобиографическое

Вот  прошло  уже  несколько  лет:               
Уступив  настоянью  семьи,               
Недописан  последний  куплет-               
Мы  сбежали  с  родимой  земли.
Там  на  кладбищах  спят  вечным  сном               
Мать  с  отцом  среди  близких, родных.               
Там  остались  родительский  дом,               
Школа , юность, друзья  с  молодых...               
Там  остались  поля  и леса,               
И  полянка   с  журчащим  ручьём,               
Города  и  святые  места,               
Что  исхожены  мной  день  за  днём.               
Мой  язык  и  культура  страны,               
Где  я  первое  слово  сказал               
И  написаны  были  стихи,               
Пусть  тогда  их  никто  не  читал.               
Я  полвека  почти   там  прожил,               
Там  влюблялся  и  строил  семью...               
И  я  Родину  крепко  любил...               
И  сегодня  всем  сердцем  люблю.               
Не  правителей   недальновидных,               
Разваливших  большую  страну,               
За  которую  очень  обидно-               
Кровью   эти  я  строки  пишу...         

               
Нет   страны, где  родился  и  вырос               
И   которой  гордился  всегда:               
Занимала  шестую  часть  мира,               
Сто  народов  собрала  она.               
Оказался  Союз  их  некрепким...
Так  с  семьёй  оказался  в  пути.               
Поселился  в  стране  своих  предков,               
От  которых  лишь  голос  в  крови.               
Но   я  этой  стране  благодарен               
И  за  кров, и  за  хлеб, и  за  соль.               
В  той  стране  своё  сердце  оставив,               
В  этой  снова  Отчизну  обрёл.               
Не  во  всём  я  её  понимаю               
И  не  знаю  ещё  языка-               
Дом  построил  и  в  нём  я- хозяин,               
И его защищу  от врага.
               
                1998 г.