Седые кудри, коим сотня лет,
В свободе лишь глубокими ночами,
Но только день и вновь пред очами
Их белый снег являет серый цвет.
Завидно, что ли, что и седина,
И их носитель, стар, как та калоша,
Но в ветхий ларь пока ещё не брошен
Видать и в ней есть некая цена.
Она прошла ведь всё: и жесткий спор
И грубый чуб, и модность завитушек,
И вскрик, когда они до плеч, старушек,
И острый нож, что на деянья скор.
А что теперь, вокруг ночная тишь,
Да от меня - седая грива лишь.
А что теперь...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2017
Свидетельство о публикации №117061001115
Свидетельство о публикации №117061001115
Рецензии
