За снежными бурями кроет тоска...
За чувствами - чувства, болит голова...
Не болен, не сломлен, но падаю вниз
Как кот, что карабкался вверх на карниз.
И кто бы я нибыл - неважно...
Не многим понятен, этот смысл бумажный
Лишь падают медленно, медленно вниз
От безнадёжности руки, умирает артист...
Никто и не вспомнит, что было вчера
Как солнце заходит, выходит луна
И время прийдёт, всё пропадёт
И нового смысла эта жизнь обретёт
Тоска
© Copyright: Одинокий Стихоплёт, 2017
Свидетельство о публикации №117060909524
Свидетельство о публикации №117060909524
Рецензии