Пролог:
Смутное тревожит меня чувство-
Будто я объездил сотню стран.
Магия? А может быть искусство?-
Вот скользит под попою диван.
Снимаю шляпу пред вами- первые,
Неустрашившиеся ран...
На Эвересте уже не Мэллори,
А в кругосветках не Магеллан.
На островах тогда осевшие,
Познавшие пустыни зной,
Спешащие, всегда терпевшие,
Искрошенные, в смерть, цингой,
Рукой слабеющей от голода,
Чертящей берега разрез,
Вы понимали, в тисках холода,
Что жизни близится конец.
А там... от солнца почерневшие,
Всё шли по выжженной земле,
Как тени чёрные, истлевшие,
Внушали ужас вы себе.
Мы помним вас- чудес искатели:
Открытий радость, боль потерь...
Отславших лень к такой-то матери,
И в новь нам распахнувших дверь.
Первые
© Copyright: Валерий Полуляхов, 2017
Свидетельство о публикации №117060905219
Свидетельство о публикации №117060905219
Рецензии