Распря

Чуется запах серный,
Слышится лихо рядом.
Господи милосердный,
Нешто запахло адом?

Ад свой творят славяне,
Он – не казачья пика.
Не передать словами,
Как это видеть дико.

Днепр закипел, как Волга
В пороховом, ушедшем.
На голове бейсболка –
Метина сумасшедшим.

Мира не сохранила,
Взмыв что над полем ястреб,
Метина Михаила,
Архистратига распри.

Било чело Бориса
И проломило стену.
Вот и на волю крыса
Вышла, как черт на сцену.

Вот и прибыток кассам,
Что устоится в «гугле».
И навертелась мясом
Вся благодать на угли.

То ль не хватило духа,
То ль не хватило нюха.
Это беда-бедуха,
Это война-войнуха.

Полк марширует адский,
Тащит штандарт паучий
На карнавал не братский,
На маскарад тот сучий.

Смотрим на марш в бинокли,
Мучим себя вопросом.
Мы намотаем сопли,
Юшку утрем под носом.

Нам ничего не надо,
Чья это битва-сеча?
Раз уж дошло до ада,
То и терять тут неча.

Это не струги Стеньки,
Это не рать Богдана.
Не отступить нам к стенке,
Черпая кровь майдана.

Наше собранье – площадь,
Наше единство – вече.
Стяги грозой полощет
Дух Запорожской сечи.

2017