Так нестерпимо хочется в пылу
уплыть на пароходике в Перу.
Выращивать маис и гладить лам,
чтоб было всё до лампочки, до лам —
тибетских,
мне назначенных врачом.
Чтоб на конверте — блямба сургучом,
и письмецо, под ключик, в секретер:
«Я к вам пишу», мой милый друг, Вольтер».
Но не сейчас о главном. Над холмом —
сгустились тучи.
Тоненьким крылом
надсадно прозвенела стрекоза.
Пока в саду — прохлада и гроза —
я отдохну под стук небесных вод.
Перевернётся набок мой живот,
в котором мальчик, маленький наш сын,
отращивает бороду,
усы.
апрель, 2017
Гроза
© Copyright: Ирина Рыпка, 2017
Свидетельство о публикации №117060902911
Свидетельство о публикации №117060902911
Рецензии
Если сын в утробе отращивает усы, это не волшебство, а типичная графоманская дурь...
Восход Солнцев 09.07.2017 18:58 Заявить о нарушении
Восход Солнцев 09.07.2017 18:58 Заявить о нарушении
На это произведение написано 10 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.