всё, что возможно спеть

на улице дождь.

мальчик по кличке "Лето" врывается в твою жизнь уже в самый последний раз.
не отводит мерцающих глаз
и дышит так тяжело.

всё, что возможно спеть, уже было спето.

до нас.

кому-то свезло!

мальчик топчется у ворот,
словно нежданный гость.
он промок и испачкан в пыли,
но счастлив.

допивает морс,
распихивает по бутылкам небрежно изготовленные корабли.

всюду таскается с рюкзаком,
на котором нашит белоснежный агнец,
пучеглазый барашек со взглядом волка.

а толку?


ведь ты можешь работать хоть концертмейстером,
читать Шекспира в оригинале на память.

но как,
позволь мне,
рассуждать о чести,
если её отвергают?

но как,
позволь мне,
обойтись без лести,
не бить при малейшей обиде под дых,
не готовить ближнему грабли?

когда есть сотни младенческих сказок о правде
и тысячи взрослых романов о том,
чего не бывает.


может быть, Бог и слышит только живых,
зато
мёртвым
он
отвечает.