Янгарей

И стучит трава. И колышется горизонт.
И гудит голова от количества строгих зон.
На земле моей вся трава до корней седа
И баланда дней то жидка, то в затяг крута.
Двадцать первый век. Интернеты. Стоп-лосс. Том Круз…

…Здесь в июне снег. Белый и сухой. И горчит на вкус.
Прошлогодние листья не успевают здесь облетать.
Замерзают насмерть. И один только месяц чтоб умирать.
Тут Россия. Печорских елей седа ботва
Люди сини. Сини взгляды, руки и купола
На калёных спинах. Ударники, бля, труда.
И худы осины. И жизнь как нельзя, худа.
На скале, что в небо, выбит портрет вождя.
Время встало. Господь здесь не был. И нет дождя.
И поллета метёт позёмка. А в сентябре
Снег ломает ёлки. И стук в траве.
Перестукиваются замороженные камыши
Даже если в законе, то всё равно шурши.
Где-то рядом, сто вёрст всего, отмороженный океан.
Говорят, этот край нам в награду за что-то дан…