Мы не дети...

Ищите добрый материнский взгляд.
В нём боль утрат и сила гордой птицы.
Той, что взлетала много лет подряд,
Чтоб мы летать сумели научиться.
Она качала детскую кровать,
К губам ручонки наши прижимая.
Так лишь она умела понимать.
Заботливая, строгая, прямая.
Но годы шли. И вот уже во всём
Мы ей перечить начали упрямо:
«Мы дальше сами крест свой понесём.
Ведь мы не дети, дорогая мама…»
А мама тихо улыбалась нам
И отводила наши неудачи.
Всю нашу боль делила пополам.
Твердила сыну: «Мужики не плачут»…
Совала деньги дочери тайком,
Шептала виновато: «Пригодится…
А я…А мне…заботиться о ком?»
И долго внукам целовала лица.
Сверлила мысль, что срок у жизни мал…
А мы так редко обнимались с нею…
Смахнув слезу, спешили на вокзал…
Но расставаться каждый раз больнее.
Целуйте руки матери своей,
Касаясь нежно материнской кожи.
Цените время, приезжайте к ней,
Когда сама приехать к вам не может.
Как добрый Ангел - яркие огни
Она включает над судьбою нашей.

И даже с неба мама нас хранит,
Своим крылом в конце тоннеля машет…