Сырые стихи

Всё переменится, всё, может быть перемелется.
Но до чего тяжела апрельская злая метелица!

Снег пушистыми звездами валится, валится наземь.
Улицы сплошь перекопаны. Вчистую содран асфальт.
Хочется верить, что всё-таки в мире слякотной грязи
еще сохранилось светлое - и это не просто слова.

Снежинки падают на руки и оголтело колются.
День не сулит привычных теплых весенних утех.
Молодежь попряталась дружно по бункерам "Макдональдсов",
по надежным бомбоубежищам кафе и библиотек.

Там, забываясь грезами публичного одиночества,
листают учебник немецкого под музыку Depeshe Mode.
Им вылезать на улицу как-то не очень хочется,
ибо в ближайшее время не будет других погод.

Ладно, что хоть не в подъездах - в тепле и сытости учатся.
Условия всё же цивильны для гостеприимных столиц.
А у меня, старикана, вряд ли уже получится
покормить куличом прожорливых хищных птиц.

Хочется нафиг послать всю эту грусть неуместную.
Такая погода устроит, пожалуй, одних зануд.
Хватит уже моросить, сиротские хляби небесные!
Дайте нам передышку хотя бы на 20 минут.

Нам надоел до смерти, осточертел, наскучил
серый, пустой, монотонный и бесконечный фон,
где по вискам лупасит надрывный и однозвучный,
безрадостный и безнадежный мертвый церковный звон.

Пасха-2017