На цыпочках по кромке ветра...

На цыпочках по кромке ветра,
Цепляясь за листву и звезды,
Вдыхал я ночь, не зная меры,
Я ощущал на веках воздух.

Бродил, летал совсем без смысла,
В глазах – луна, на сердце – раны,
В руках зима, в карманах мысли,
О том, что нерушимы грани.

О том, что люди по спирали
Бегут. Они, увы, не Боги.
От них по сути столько гари..
Хотят узнать, что там в итоге.

Итог один – земля и камни,
Вдыхай весну, пока не умер.
Не засоряй чужую память,
Ты будешь стерт дыханьем бури.

А кто же я? Творец? Губитель?
Вопросы, грошь цена которым.
Чума по венам – вот обитель,
К которой я стремлюсь повтором.

Я засыпал с ножом у глотки,
Я целовал до крови в десна,
От одиночества так кротко
Я в парке ждал, когда же вёсны

Слезами февраля по венам
Чуму навеки смоют в небо,
А я добром пройду сквозь стены,
И окажусь там, где я не был.

Там матери не плачут вовсе,
Там снег не тает на ресницах.
Там сам Господь меня попросит
В отчаянье ему присниться.