Въедается мир этот до костей...

Въедается мир этот до костей,
И мальчик, пустоты уже пустей
Осыпется с земли, как с щечки пудра.
Глазами самых ласковых детей -
Глядит в его окно порою утро.

Он душу в порошок об век сей стёр.
Цветы любил, как любят лишь сестер
Он знал с пеленок, то что мир не сладок.
И потому, как розовый костер,
Горят его стихи из всех тетрадок.

Он знает жизни суть, и горя вкус
Он сердцем хочет быть, как Иисус.
Но телом схож с крестами на Голгофе.
А жизнь идет, как фильм, там где Том Груз
Горячий точно утренний твой кофе.


Он утром часто прется на балкон,
И небу, будто делая поклон
Он поливает кактус на окошке.
Он молод,
И красив, должно быть! он
До жути по душе любой здесь кошке.

Он совершил побег из храма тьмы.
Есть что-то в нем от Марка, и Фомы,
И что-то от "жилета" из рекламы.
И с Павлом он согласен, то, что мы
И есть, с тобой, мой брат, Господни Храмы.

Как Рицпа, от детей казненных птиц -
Гнала, так сон прогнав он от ресниц.
Смерть зажует, как плееры кассеты.
И если жизнь возникла из больниц -
То из врачей возникли, мы, поэты.

Так лирика явилась из сердец,
Терновый ей к лицу лишь был венец.
А мальчик был до странности  беспечным.
И может еще миг, да и конец
Тому, что мир ученый кличет вечным.

Он знает, что поэзии жива
Покуда есть слова, и есть глава
На шее, пусть совсем уже не прочной.
Он в сад бежит, там где была трава
Ещё в том веке нежною и сочной.

Он в парк бежит, где звуки голубей
Походят на: "убей, меня, убей"
И сломаны, в том парке все скамейки.
И сколько кислорода он не пей -
Часы его стоят без батарейки.

Он знает, что бессмертен он, пока
В руке его была Его рука -
Господь с ним, и не знает он о смерти.
Он плачет, видя в небе облака,
Что их нельзя друзьям послать в конверте.

Он любит точно близких обнимать -
Деревья, и по улице бежать
Туда где тишина, сытнее хлеба.
И верить, то что темной ночью, мать
Осветит его путь - звездою с неба.

пн 15 мая 17 год 17:00-17:37