Она была нежнее шёлка,
И лунный свет ласкал ей плечи.
Она ждала, А он не шёл к ней,
И у богов молила встречу.
И их роман был недописан,
Верней она ему писала,
А он читал послания - письма,
Но лишь читал, не отвечая...
Кружил ей голову порою,
Молчал и звал, и обещал...
Приехать летом и зимою,
Но до сих пор не приезжал.
Она ему стихи писала,
И о любви вновь в каждой строчке.
Но вот однажды замолчала,
Решив поставить всё же точку.
Шли дни за днями и недели,
И он почувствовал однажды,
Как хочет к ней, что не успели
В глаза сказать о самом важном.
И позвонил в ночи, тоскуя,
По той, одной, нежнее шёлка...
Она сказала :"Не ревную,
Не жду уже, чтобы пришёл ты.
Всё отболело. Я простила. "
Он молча слушал..в горле ком.
И понял, что никто не будет
Так, как она грустить о нём.
Она была нежнее шёлка
© Copyright: Оксана Сироткина1, 2017
Свидетельство о публикации №117060708381
Свидетельство о публикации №117060708381
Рецензии
Конечно, сколько же можно безответно о любви? Что имеем, не храним, потерявши, плачем. Понравилось, Оксан.
Нафари 18.06.2017 03:03 • Заявить о нарушении
Нафари 18.06.2017 03:03 • Заявить о нарушении