Написанное до зари

            Стучатся разные стихи
            в мои болящие мозги –
            то громогласны, то тихи.
            Мессии фразы и брюзги

            сую в престранное рагу
            (и для кого его тушу?
            На ужин чтоб отдать врагу?!) –
            и пряным духом строк дышу.

            Опять в бессоннице пылать,
            пока заря хвост распушит.
            Тебе, надежда, – исполать
            за то, что ночь не иссушит

            на предрассветном берегу, –
            где, в жажде высунув язык,
            я всё же голос сберегу,
            а не утробный зверя зык.

            – За что мне это?! Не пойму.
            Стезя нелёгкая – писать…
            Как, на судьбу нашив кайму,
            ей на глаза не дать свисать?!

            … Закончен бал, юнцы-стихи, –
            нам за собой пора убрать:
            уже готовы петухи
            в истошных воплях горла драть…