Начало

Кого-то разобрать по мелким косточкам -
Жестоко. Ничего не остаётся.
Он невидимкою летит за форточку
Под землю или, может, прямо к солнцу.

Но если в лоскуточки превращается
Последняя рубашка, всё равно ведь
Земля по-прежнему в ночи вращается,
Лишь многоточием украсив повесть.

А если бы и я была разобрана
По фразам из моих стихотворений
И по сравненьям самым образным,
По мыслям страшным, что я всё же гений,

То от меня осталось бы хоть что-нибудь
Или я в тот же миг бы растворилась
И полетела бы куда-то по небу
Или ушла бы вниз, в туман и сырость?

Но я принадлежу себе по-прежнему,
И, к счастью, меня красть никто не хочет.
Порою я питаюсь лишь надеждами,
Как отраженьем солнца живы ночи.

Но ничего сейчас и мне не хочется,
И надоели даже самоцветы,
Но это лишь сейчас. Началом повести
Моей послужит нынешнее лето.

Я знаю, всё лишь только начинается,
И что-то лучшее на горизонте
С дождями незаметно так сливается,
Но это вижу я сквозь тонкий зонтик.