***

Зверь, что живет в скорлупе из асфальта,
Тонет в слезах и крови своих братьев
По духу, по жару ладоней.
Тонет.
Я лучшие мысли и словесные выкидыши
Подарю монолиту, который дышит.
Поджигает себя и горит.
Внутри.
Изнутри.Криком-рыком бьёт скорлупу
Замурованный в стены птенец неожившего.
Ото сна, где жизнь теплится.
Феникса.
Зверю, что в нем, подарю всё нутро своё
Выжгу на коже имя, высеку лезвием. Он прочтёт его.
И проснется видимо.
Дитя неизвестного.
Скорлупу разметает и будут руины.
Сыпаться.
Некогда нежившего монолита.
А я как к кресту прибита, останусь на этом.
Месте.
И горящим крылом он коснётся спины моей,
Просочится душа через раны и поры в коже,
Побежит и спрячется венами. Уже гораздо позже.
Чем мне хотелось бы.
Только ты не поймёшь, ты и думать не станешь.
Об этом.
Тот, чьи строки в линейках, на ком солнце играет светом,
Только ты назовёшься поэтом.
Будешь рвать за глагольную рифму - пусть так.
Не пустяк.
Для тебя, мой любимый поэт, ты глубокий эстет.
И до мозга костей
В поэмах твоих нет ни капли смысла.
За то, что тебе не смириться
Рви и бей.
Меня.