Волк. Мантра отчаяния

Ом мелафефон бва кха ша.
Солнце не привлекает людей так, как луна
и даже если идя по району увидишь волка,
небо скорее почернеет, и светила
поменяются, чем волк не завоет.
За железной дверью подъезда
лежит дикий мир и, по сути, Содом и Гоморра
шприцом подзаборным,
тихонечко шепчет про СПИД.
Кто спит, тот не проснется. Завидовать мертвым
моя мода из комода. Оторвалась слисура
моей книги. Пойди и выкинь подальше.
И без того хватает текстовой блевотни
из-под рук трутней.
Вдохни благовония и пойми где
ты оказался. В притоне
под названием "У погибшего поэта".
В ноге ножи, в руке ножницы это
не к добру, а к стилю и
если по утру красиво и волшебно,
то уже к вечеру так отвратительно,
что хочется умереть. Не выхожу из комнаты,
чтобы не видеть их жутких звериных масок.
Когда небо красное, а зубочистка пятиэтажек
черная, их оскалы
сверкают ярче любых, самых ярких звезд.
Хочу сбежать, но ушел мой поезд
и, кажется, он был последний.
Ом мелафефон бва кха ша...