Сколько можно

Что ты себе там придумала, а, убогая?
То, что однажды кому-то и впрямь станешь нужною?
То, что однажды тропа бесконечно далёкая
Станет короче, и в спину не выстрелят ружьями?
То, что однажды прутья из чистого золота
Сами собой пред тобою рассыпятся по ветру?
Чаша терпения не до краёв - а расколота,
А у тебя на стене снова странная poetry.
Что? Что дорога, что прежде всего предначертана,
Или Печать, что дышать не даёт в лишнем поводе?
Мысленно бросишь: ну просто так вышло, зачем-то я
Где-то над бездной на прутике, а не на проводе.
Хватит держаться - держаться и вовсе здесь не за что,
Слева стена, справа - бездна, а сзади распятие,
Ты же, по сути, в тумане заблудшая девочка,
Да на руках в старых шрамах застыло проклятие.
Думаешь, выдержишь? Думаешь, самая умная?
Столько раз падая, снова за что-то цепляешься.
Ты не убогая, нет, ты, пожалуй, безумная,
Раз до сих пор Его Воле ты сопротивляешься.
Боль отрезвляет, и стоит начать лишь надеяться,
Снова напомнят, и кто ты, и цепи натянутся.
Глупая, бедная девочка, в спину прицелятся,
Шрамы от выстрелов вряд ли когда-то затянутся.

Эти любовь и дружба, клялись, до гроба -
Быстрее всего туда же тебя сведут.
Сколько же можно, сколько? Да, ради Бога,
Ты же прекрасно знаешь - нигде не ждут.