Прости за то что не ценили...

бесплотным миражом пустыни               
она приходит и молчит
и исчезает сразу как  в камине
огонь под утро догорит

но в зелени очей ее горящих
с морщинками обид
огонь еще живой и настоящий
таинственно искрит

и вспоминает  кавалькады в чаще
и колокол в селе
да и себя еще живой и настоящей
на ласковой земле

себя ни в чем не знавшей меры
с надеждою в крови
с великой жаждой  чьей  то веры
и просьбой о любви

я у нее просил прощенья
за глупость и за злость
за боль и низость униженья
что вытерпеть пришлось

за то что правды вечный голод
замучил без вины
за одиночество, и холод
погрязшей в подлости страны

прости что не достаточно любили
за правду и за лож
и что когда то все не оценили
того что ты умрешь

спасибо что душой была из детства
что не боялась дураков
что нам оставила в наследство
бесценный дар стихов

за то что злой почти и не бывала
за тонкость связанности слов
за то что так красиво понимала
и веру и любовь

что ж за грехи тебя гнетут
на том и этом свете
твои стихи во мне живут
и в миллионах по планете

но женщина та и поныне
ко мне приходит в час ночной
уходит, лишь дрова в камине
становятся.. золой.

М.И.Цветаевой.