Из черновиков

- - - - - - - - -
Я понимаю языки ветров,
И ставших черным пеплом, моих дров,
В твоем камине.

Ты красишь губы в осень, милый свет,
Не зная, то что грусти уже нет
Уж, и в помине.

Хоть пей меня, в развалку из ковша.
Цветет моя, крылатая душа
В бескрылом теле.

Ношу в груди я все цвета зари,
И потому шепчу тебе: гори
Хоть еле-еле.

- - - - - - - - - -

С тобой, не нужно верить в чудеса,
И производят нежности глаза -
Сто тысяч разом.

Тобой, (о не сочти, сошел с ума,)
Я согреваю сердце, как дома -
Зимою газом.

- - - - - - - - -

А люд одевшись в гордость, как в белье,
Живёт себе, с кредитом на жильё,
Детей балУя!

А я не ждя от жизни ничего
Лишь верю в сладость гласа твоего,
И поцелуя!

- - - - - - -

Ночь кончилась, а еще не спал.
За окнами весны зеленый бал.
Рассвет над лугом.

И фраеры, и чики еще спят. . .
Кто из поэтов, не был, друг, распят?
И предан другом?

Кто из поэтов, не был на кресте?
Но лучше жить со светом в нищете,
Чем в злате с тьмою.

Коль в бой со тьмой не шли, поэты, мы,
Является мы, не детями тьмы,
Но тьмой самою.