Сколько скурено и выпито...

Снова ночь, снова не сплю,
Докуриваю очередную пачку
И по кухне как умалишенный хожу,
В раздумьях о том, что же я значу?

К выводу прийти я не могу.
Любовь смотреть по телевизору, и только.
Я честно, больше не хочу
Ходить весь депрессивный, и словно на иголках.

Играть с людьми в нелепую игру?
Мне скучно стало, правильные дико.
Или быть может я по правилам играться не хочу?
Не знаю... Быть может я среди индиго?

Часы бегут, стрелки, что точно - вентилятор,
Так быстро, беспощадно пролетают,
А ведь запущенные мною, я инициатор,
Поэтому никак меня жалеть они не пожелают.

Бессонные и одинокие такие ночи,
Лишь лунный свет и ее кисть - мои подруги.
Блестят в свете ее глаза, она хохочет,
Что у поэта за забавные досуги.

То сигарета с кофе, то чай и бутерброд,
То сам с собою монолог ведет не умолкая.
Сам искалечивший, измученный урод,
Что то и дело, с ночи в ночь себя так добивает.

Звезды вокруг луны на это наблюдают,
И жалко им несчастного поэта...
Они перед его очами в небе чистом пролетают,
Чтобы он загадал желания, и чтобы сбылось это.

Пачка докурена, и кофе все допито,
А сколько скурено мной было? Сколько недопето?
Беру гитару, достаю еще одну - без фильтра
И вместе с ней на пару мы зовем к нам лето.