Вставало утро, торопясь на завтрак,
на сковородке - солнечный желток,
июньское сиреневое завтра
с небрежностью оставило восток.
Крик петуха взорвал покой вселенский,
исполнив культ, назначенный судьбой,
наседки дружно тужились по-женски,
ворчали недовольно меж собой.
Алел восток за дымкою тумана,
смочив росой ночные зеленя,
и запахи рассветного дурмана
окучивали сонные поля.
Грачи под стрехой шумною гурьбою
устроили крикливый балаган,
подверглись муравьиному разбою,
деревья, как бесплатный ресторан.
А солныщко тихонько расплескалось,
согрев все потаенные углы.
Я жду мгновения, которое осталось,
проснешься ты, стряхнув ночные сны.
июнь, 2017
Утро
© Copyright: Борис Фомин 2, 2017
Свидетельство о публикации №117060507973
Свидетельство о публикации №117060507973
Рецензии