Невостребованный художник

Художник тот нелепый, рассеянный такой,
По синей глади неба рассыпал ляпус-краски
                молочных облаков.
    Плывут они по своду печально, разобщенно,
    По жизненному кругу, как души обречённо.
Их гонит ветер хлёсткий по разным сторонам,
Бьёт, ущемляя по личным их правам.
    И души обрекает он ваши на сиротство,
    И надругаться хочет, всё изощряя злобство,
Жестоко  разбивает сердечность облаков,
И стелет одинокий,  униженный покров.
    И с болью задевает он завистью томимый,
    Над вами надсмехаясь так хлёстко и ранимо.
Смотрю на вас с укором, ох, белые овечки,
Что  никните вы тихо, как тающие свечки,
    Пред буйством и напором, что ветра преклонились.
    И в облако большое, как в круг единый, слились.
И сблизившись сияли, как Божие посланцы,
Омыты и лучисты от солнечного глянца.
    Не дайте же несносному, разгульному гуляке
    Над душами глумиться безбожнику во фраке.