И...

И он умрёт. И я умру...
И ты умрёшь. Дай, Бог, чтоб ночью.
Супруга вскрикнет поутру,
но как-то вскользь и между прочим,
и чей-то номер наберёт:

- "Да, да, вот радость спозаранку!
Налево больше не пойдёт
к квадратнозадым нимфоманкам...
Ну, что ты - горе не беда!...
....Он говорил, что нерадива?..
Я похороны - хоть куда! -
организую всем на диво...
И родственники, и друзья...
Похороню с немым восторгом!
Ты что? Без помпы нам нельзя -
он был писательским профоргом -
организовывал профур,
а те вовсю его хвалили,
либидо сохранял для дур,
а дома... да, страдал бессильем!
Ну, всё... Как справим сорок дней...
Я, милый мой, не комплексую -
вещички в руки и ко мне
с цветочками! И с поцелуем!.."

....и он, и ты.... И я умру.
Мы все умрём (и дай Бог ночью!),
и эпикризов многоточье
прервёт предсмертную хандру...
...нас уравняли с давних пор
"шестой палаты" мелодрамы,
электроэнцефалограммы,
пилюль и капель декаграммы,
и чёрный юмор медсестёр,
халаты из безликой байки
на всех зазнайках и всезнайках,
и снег крещенский за окном...
И страх перед грядущим сном...