вслед уходящему Маю...

…и светлооким мальчиком в июнь,
по лугу, что зарос медовой кашкой,
с котомкою в руке, смешлив и юн,
бежит мой Май  в коротенькой рубашке.

Льняная голова, нательный крест,
богатство всё – вода, да ломтик хлеба,
и птичий хор заходится окрест,
а к озеру стекает мерно небо
и васильковым стелется к ногам…

мой юный, я грозе тебя не дам;

Пусть отпылает лето  и закат
не раз подхватит солнце у окраин,
пусть дни напоминают сто заплат
на рубище
и бешено мелькают.
И катится по небу колесо
седого и усталого возницы;
пусть замки обращаются в песок,
и окон пустотелые глазницы
уже не смотрят больше на восток...

Но будет свет покоен, невесом,
в глубинах остывающего сада,
где август, расправляя ситца сон,
смешает осень с яблочной прохладой.

Где небо опрокинутым ковшом,
просыплет серебро на день вчерашний,
и диск луны потерянным грошом
покатится  в ладони тёмной пашни.

И март опять придётся ко двору,
простывший от капели и продрогший,
и мальчик светлоокий поутру,
объявится
беспечный и подросший…

2017.