Померкли мира краски,
Палитры выбиты из рук,
Всего одной утратой,
Мир оголился, скуп.
Я не виню его,
Он так же ярок,
Во мне струна не дала ноту,
Чтоб занавес не падал на уста.
И погребая чьё-то,
Я разгребаю раны у себя,
Того, что не болело и не жгло,
Того, что ясно проступает.
Всего одна утрата
И мир скупея многократно.
Померкли мира краски
© Copyright: Шура Рин, 2017
Свидетельство о публикации №117060503753
Свидетельство о публикации №117060503753
Рецензии