Жизнь моя

Жизнь моя несерьёзная
Занесла меня в Тмутаракань.
Здесь в округе трава бледнопоганая
И крапива мощно растущая жгучая.

Улыбаешься конному, пешему,
Лицо открывая лютым врагам.
Россия моя, пошли ко их к лешему,
Я тебя никому не отдам.
Жизнь моя до того была несерьёзною,
Неслась неизвестно куда, закусив удила.
И была жгучей крапивой исхлёстана,
Чтоб впредь шалить неповадно было.

Тоска меня гложет зелёная, когда вижу я
Землю бесхозную, дом родительский,
Крепкий ещё, в деревне несуществующей.
Рядом леса с грибами и ягодниками,
Луга с белыми пятнами мест,
не поросших травой.
Издали видны: дом с верандою, баня,
Сарай и двор без тропинок,
Заросший сорной травой.

Жить не стоит и не на что,
Осталось крапиву косить с лебедой
И чувствовать себя человеком сумевшим
Выжить и не сломавшимся этой бедой.
А триммер мой, это чудо бензиновое,
Перестав заводиться, отлынивал,
Не желая порвать последнюю нить.

А я – не гость здесь и не ряженый.
Я вполне нормальный поэт,
Но с крапивою жгучей,
за ошкур штанишек уложенной,
И не верящий в то, что выхода нет.

Не обозначено на карте место, где
Родилась вся моя родня,
Нет родины, где был прописан я
И где учился. Я стал бомжем в городе,
Хоть жив пока мой дом, где сделан
Был мой первый шаг.
Иметь свой дом и быть бомжем –
Такое вряд ли и присниться может.