Утро

Моё утро начнётся не с кофе,
И не с чая, не с теплого пледа,
Не с холодного душа, не с тофу,
А с построчно нестройного бреда.

На листах - сто миров, как осколки
Хаотичной крылатой вселенной;
Люди, куклы, их смех горько-звонкий,
Миллионы историй нетленных.

На часах заморожено время:
Пять часов, пять минут... Всё пустое.
Жизни сотни миров - моё бремя
Из словесно-бумажного строя


Рецензии