Поэты

Клубками судьбы сплетены. В истории давно уж тесно.
И каждому отведены таланты, время,роль и место.
Хотят поэты быть похожими на Пастернака или Бродского.
Звуча как жалкие пародии на поэтических подмостках.
Стремясь погреться в славе Нобиля,а может получить кормушку
Создать пытаются подобие ни для кого уже не нужное.
Разумное, доброе,вечное сеяв, в истории оставив знак.
Жил Пушкин, Бродский и Есенин, жил Мандельштам и Пастернак.
В своих стихах отображая свой опыт, мысли,чувства, боль.
Они давно уже сыграли им предназначенную роль.
Отбросив гонор, чёрствость,  схемы живёт поэзии искусство
Покуда в мире есть проблемы и человеческие чувства.
Излей в стихах и чувства лучшие и знание и жизни опыт
Стихи  и радуют и учат и греют душу, горе топят
 В них и любовь и слово божье,  невыплаканнная слеза.
Пиши,когда молчать не можешь и когда есть что рассказать.
Пиши лишь искренне и честно, не требуя наград и званий
Пиши без зависти и лести. Фигляров не ищи признаний.
Пусть в душах лира  отзовётся или заставит улыбнуться
Бальзамом сердца обернётся и мысли добрые проснутся.
Сказал нам Станиславский  грустно, как будто жалуясь судьбе:
"Любите не себя в искусстве. Любите искуство в себе".
Кто пишет для славы поэта, стихами  не лечат, не бьют.
Их лирой душа не согрета,  и в песнях их не пропоют.