Взлетает к небу мотылёк,
Расправив крылья на ветру,
Он будет жить всего денёк,
Чтоб мёртвым пасть уже к утру.
Во тьме жил целый долгий год,
В земле, червём, ходы копая,
Он рвался ввысь под небосвод,
Чтоб пасть, с рассветом догорая,
Расправил крылья и взлетел,
Сорвался скорость набирая,
О! Как он этого хотел,
Волна шептала замолкая...
Он не один, их миллионы,
Тех кто спешит из тьмы во свет,
Слышны их песни или стоны,
Нам не узнать на то ответ.
И каждый год, всего на день,
Они взлетают на ветрах,
Ну, а как солнце сгонит тень,
Они покоятся в волнах...
Мотыёк
© Copyright: Фрида Вольф, 2017
Свидетельство о публикации №117060501080
Свидетельство о публикации №117060501080
Рецензии