Лето

*   *   *

Слышен Бах в повороте дорожки,
стрижка клёнов модели "июнь".
И над облаком топают ножки
откровенно раздетых ведунь.

Что за город и время, и адрес:
некий дом, под которым проспект?
Я вопросы листаю как атлас,
на котором меня уже нет.

Только вижу осенние пряди
сквозь кленовую налитость вен.
Силуэт, неизбежности ради,
будто выход прозрачный из стен.

Льется рыжая медь через лето,
как багрянец осенних даров...
Я как будто уже видел это,
в переулках московских дворов.


Бронзовеют вчерашние встречи,
но цепям Аквилон не сдержать.
И ложится нам небо на плечи,
чтобы в землю по крепче сажать.

И обуглены старые раны,
и отгуглены в месиве дней
вечной жизни пустые карманы
на полах оболочки твоей.

Каждый выход - пустая страница,
кою лижет чернилом рассвет.
И пером закруживши ложится
на пробелы, где нас уже нет.

И среди каменелостей статуй
иронически вздыбленных вверх,
я, - один из нулей госкомстата, -
бестелесный их слушаю смех.

Ты теперь не побреешь для секса...
Нам с тобой этот пух тополей.
И наврядли отыщется место,
где ты заново б стала моей.










вс 04/06/17