Пламя тех самых мыслей

Полночь, на дворе едва плюс пять,
и дрова уже на исходе.
Мысли в порыве сильнейшего ветра,
разбросаны словно вилами, сена стог.

Я пытался сбежать, позабыть и простить,
и чудом прекрасным, всё-таки смог.
Угли блестели, обжигали лицо,
я все смотрел очарованно,
несмотря ни на что.

Я был уверен, я один,
стою в лохмотьях мыслей,
без каких на то причин.
Рыдал, просил и умолял,
затем отчаялся... сломал.

Себя, небрежно, пополам,
сначала думал, все! Пропал!
Умру и не оставлю след,
но ты, читая эти строки,
буква с буквой по одной,
вернешь в мир ваш,
где каждый и любой,
способен душу подарить,
и ничего взамен не попросить,
такие есть, а я не верил,
теперь уж точно, я уверен.

Что та и тот, чьи мысли ветер потрепал,
однажды их же и собрал.
Та прелестная душа,
великолепна и одновременно так проста,
верна до капли крови в сердце, накормит, отогреет...



На улице плюс пять... пожалуй, надо бы поспать...