Грибы растут на пластике — на всём, на чём нельзя расти;
а мне жить так, как я хочу, хватает сил и наглости.
Брожу, как призрак городской, иду сквозь вас, минуя плоть;
игнором и безденежьем — меня ничем не побороть.
Упрям, наивен, отрешён — мне дела нет до модных тус;
рассеян, в чём-то неуклюж, но не предатель и не трус.
Строкой утюжу горизонт от трёх до четырёх утра —
зачем, ведь нет в словах нужды: любая мысль как мир стара.
Мир не нуждается во мне — и я в ответ лишь сплю и ем;
я совершествуюсь в одном: искусстве жизни низачем.
04.06.17
Низачем
© Copyright: Пётр Корольков, 2017
Свидетельство о публикации №117060406672
Свидетельство о публикации №117060406672
Рецензии